A Gerónimo Echagüe

Un celemín de huesos correosos,

su menuda figura se adivina;
entre mozos y toros espantosos,

en la bárbara fiesta matutina;
flaco como un faquir, como una espina,

 corre desde el 14, aún mocoso:

tres veces le salvó la medicina:

tres cicatrices mostrará orgulloso.

A sus setenta años ! quién lo dijera¡,

sigue corriendo igual que el primer día,

pegado a los bigotes de la fiera:

y su mayor satisfacción sería,

-hace esta confesión que da dentera-

" morir en el Encierro", echo sangría.